12 agosto 2010




Le han matado
sin que pudiera detener su sangre.


Era un toro
o un hombre.


Casi ni se dió cuenta
de que su sangre
era un río invertebrado
que crecía desde los pulmones
a la arena.


Una neblina fría
invadió los párpados que se cerraban para siempre.


Nunca hizo planes
sobre esa despedida
sin maletas
sin pasaporte
sin precisas postales
derrengadas.


La mesa -se enfriaba la sopa-
La cama -se enfriaban las sábanas-
se quedaron esperando
en su centímetro cuadrado de mera utilidad.


El inciso de metal: libro de poemas del escritor José Martín Molina

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